Archives de catégorie : Poussières d’encre bleue

Confesso que nunca soube o que pensam de nós os textos que escrevemos. Sobretudo quando eles nascem ao deambular do pensamento, porque um dia, alguém vos atira para o ar uma frase tão inesperada como o facto de ter nascido. … Continuer la lecture →

(détail d’un dessin de Picasso) L’aube n’était qu’un enfant gémissant lorsque mes mots ont coulé sur la feuille blanche. Vénus de désir, tu es venue, peau nue, te coller impudique contre ma peau. Et du frisson de nos tendres baisers … Continuer la lecture →